Я знаю, что мои стихи не идеальны. Они даже не красивы как настоящие стихи. Но они мои, понимаете? Именно мои, родные. Поэтому я надеюсь, что никто не будет смеяться над ними. Потому что как я могу, так я и могу. И в конце концов, я еще маленькая
Осень. Старый парк в серой мгле
Уж не помнит о ясной весне.
Опустился безликий туман.
Словно призрак, виденье, обман.
Все вокруг так уныло и серо
Лишь дрожит клена лист, так несмело…
А вдали что-то робко желтеет,
Шевельнуться без ветра не смеет.
Это старый, забытый конверт.
И ему почти что пять лет.
Он не вскрыт, - про него забыли.
Потерялся. Упал, уронили.
И оставили. А кто-то ждал.
Может быть, про письмо и не знал,
Но ведь ждал же, надеялся, верил!
Не дождался. Захлопнулись двери.
И убита, возможно, вера.
Может быть, кто-то в горе безмерном.
Или плачет безумно мать
Без надежды уж сына обнять.
Вы скажите мне, кто виноват?
Тот, кто горю чьему-то рад?
Нет… просто так иногда бывает.
Кто-то о ком-то порой забывает….